Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, solitaire du fracas des rues animées, un poste de travail de radio émettait un léger grésillement, comme un murmure provenant d’un autre microcosme. Eleanor Harcourt, une fille d'expérience par les sciences énigmatiques et de nouvelles avancées technologiques, était penchée sur l’appareil, soudant les cadrans avec une minutie méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une vue peu conventionnelle : celle ceci étant du à lesquels quelques fréquences radio avaient l'occasion de attirer plus que des messagers terrestres. La voyance, disait-on, pouvait adevenir marqué par bien des formes. Certains lisaient le futur dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les ondes radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le pouvoir d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna mollement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, tourmenté, tels que une respiration mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son différent émergea du poste de travail, un écho lointain, une vibration presque inapparent sous le distractions de fond statique. Eleanor retint son intelligence et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement consciencieuse. Elle augmenta légèrement le volume, sentant un frisson lui administrer l’échine. La voyance lui avait vivement paru simplement sembler un engouement réservé aux cartomanciennes, aux inspirés, aux êtres en mesure de détecter l’invisible sans l’aide des appareils. Mais là, destinées à elle, un ample appareil en bakélite et en cuivre semblait captiver une information venu d’un autre générations, d’un autre lieu. La voix s’éleva, plus claire et nette cette fois. Un mot. Un homonyme. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de prendre une toute éclaircissement dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible lueur d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses soi tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un produit oublié depuis des générations, renfermait des secrets que la vision cartésienne moderne refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois visions qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits sinistre sur à 0%, travaillés dans les chroniques de façon identique à un écho perdu tout autour du Âges. La voyance s’exprimait par des caractères, des objectifs, des traces immatériels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans la chose même du son. Elle reprit son carnet et relut sa intime formulation. Ces visions qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient provenir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces mots ne doivent jamais sembler prononcés à très bonne voix. Ce sont des clés, non des signaux. Leur présent loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une introduction ? La voyance ne lui avait pas envoyé un coulant évocation. Elle lui avait hébergé un passage poétique quelque chose d’autre. Elle recula lentement, posant le propose sur son bureau. Son regard se porta métrique le job de radio, extraordinairement refroidi. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, néanmoins, un bruit inquiétant s’élevait toujours la pièce. Un message, peu important, intermittent. Elle tendit la doigt prosodie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa légèrement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un plainte. Puis, dans un cÅ“ur à péril perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme par exemple une porte entre leur microcosme et le sien. Et maintenant, elle n’avait plus qu’un résolutions : Continuer à écouter… Ou tempérer définitivement la voix du néant.